Oh, min Mircea. Vad har du gjort? Mircea Cartarescu har skrivit en diktsamling med namnet: En lycklig dag i mitt liv. Utgiven av Ellerströms förlag.
Han får bara två paljetter av fem möjliga. Det smärtar mig att säga att den är banal, och ibland till och med lite pinsam. Jag har frågat mig flera gånger om det kanske är så att han vill vara det, är det meningen? Han som är så begåvad och har förtrollat mig så många gånger spelar på nya tangenter. Är det med vilje han rubbar mig ur balans? Jag ryser till, skrattar besvärat åt de barnsliga frågorna han retoriskt slänger ut ur sin olyckliga kärlek.
Han är tusen gånger vackrare, han mer enigmatisk och träffsäker i sin trilogi med titeln; Orbitór. Där är han poeten, där är orden fängslande och magiska. Där i texten skapas behovet att smaka på orden om och om igen.
I boken En lycklig dag i mitt liv lägger jag huvudet lite på sned, beredd på att vända bort blicken i förlägenhet. Han berör men jag förväntade mig så mycket mer. Jag som har sett på Cartarescu som en alkemisk trollkarl blir besviken. Det finns endast ett fåtal gnistrande nuggets.